Así serán los días ( homenaje al librito azul 1)

El amor es la gran desilución de todo lo demás.

Amor es incluso la desilución de lo que se pensaba que era amor.

Clarise Lispector.

Ring... ring..

-¿Diga?

-Cariño sólo llamo para decirte que te amo y que soy el hombre más feliz del mundo a tu lado.

-Yo tambien, suerte en el trabajo.

- Hay que joderse. Treinta años sin tener un sueño húmedo y justo el día en el que Antonio Banderas visita mi inconsciente, éste me despierta para decirme que me ama. Así ya no hay quién se duerma.

Graciela cuelga el teléfono. Se levanta de la cama con su bata blanca de floresitas rosas y el tubo en el cabello con el que duerme todas las noches.

Desnuda frente al espejo se unta la nueva crema para el vientre plano. Aprieta las bendas para la piel de naranja y se pega bien el parche contra la celulitis. Comienza a hacerse la limpieza matutina de cara mientras recuerda su sueño. Piensa en Antonio Banderas semi desnudo y los pelos del brazo se le ponen de punta. Se pesa en la báscula.

Ocho kilos menos. Impresionante lo que pueden hacer los productos farmacéuticos hoy en día. Andres estará ahora llegando al trabajo, y como cada año de aniversario llamando a la florería. A las diez y media en punto llegará un ramo de tulipanes blancos con una margarita rosa al centro. Quinceaba vez. A las dos menos cuarto la recojerá, irán al Flor de loto, dónde fue su primera cita y planearán su próximo viaje a Barcelona. La mente de Graciela vuelve a Banderas desabrochándole el sujetador y esboza una sonrisa, se mira en el espejo y desconocé ese gesto. ¿Hace cuánto que no veía esa sonrisa? Ni siquiera estaba segura si la había visto antes. Y es que a veces pasa. Que pasan los días y las noches y los gestos se esfuman, las sensaciones se monopolizan y el rubor en las mejillas es sustituído por el maquillaje. Sacude los malos pensamientos con la brocha de chapas.

Andres llega a la oficina. Su escritorio esta lleno de papeles. Hoy tampoco llegó su secretaria. Llamará él a la florería. No sabe si le dará tiempo de llegar a las dos menos cuarto. Son demasiados papeles. Menos mal que esta noche hay póker. Martes de póker y Graciela sabe que él necesita cada noche del martes para recargar pilas. Y lo entiende. Recuerda a Graciela con el vestido de manta, el cabello lleno de flores llegandole a la cintura. Y en el momento del bals. Cuando se puso las alas. Graciela. ¿Dónde estará esa Graciela? ¿Y Andrés? Andrés el de la barba sin rasurar, las gafas de armasón negro, su flequillo de lado y el morral con su estrella. Tampoco sabe dónde quedó.

En el Flor de loto los atienden con el cariño de siempre (bimbo) y dos copas de vino dulce de parte de la casa. Andrés habla de todo el trabajo que hay en la oficina. Graciela se ofrece a ayudarle. Él no gracias y ella no insistió. Mucho silencio.Natilla y helado de postre.

Por la noche, Graciela frente al espejo. Hoy no quiere quitarse el maquillaje. Andrés está en el pókar. Esta tarde Graciela encontró el remake de una película francesa de los 60's y recordó aquella tarde en la videoteca de la ciudad. Con Andrés y el morral de Andrés repleto de marihuana. Cuántas ganas de un porro.

Ring.. ring.

- ¿Diga?

-Graciela, he vuelto a perder en el póker. No puedo volver a hacerlo, no quiero volver a perder...me.. me voy de casa.

- Lo entiendo. Haz lo que puedas hacer. Han sido buenos años.

Graciela cuelga el teléfono. Se quita el vestido. Siente una... ¿alegría?... Abre el closet, saca unos vaqueros con la A encerrada en el círculo. Sacude el polvo de la chaqueta de cuero marrón. Se suelta el cabello y sale corriendo de casa. Contenta. muy contenta. Ligera.

Andrés regresa a la mesa de juego y... después de quince años... vuelve a ganar.

¿Fago outra mais?

A Catalina

mamaeva

dependienta de bershka

o EvaMaría

Conozco a una persona. Especial. Si, la verdad es que es un poco maga, un poco hada, ¿o bruja?

Una hada posmoderna. Seguro que si yo pudiera ver las áuras la de ella envolvería el paquete completo. Marca la diferencia entre vivir y sobrevivir en la gran metrópoli de los sueños escurridizos. Una vez convirtió, con ayuda de su madre, las ocho latas de atún de mi despensa en topers de caldo gallego, chorizo, pan y chocolates. La habitación claustrofóbica en una con aireacondicionado. Logra con su compañía que se olviden trayectos de San Sebastián de los Reyes a Alcorcón llorando. Transforma un domingo de programas grabados en un viaje a Londres. Y cada fin de semana una nueva historia.

Nos convertimos en adolescentes y de nuevo las historias cobran intensidad. Otravez la ilusión, el desafío. El desamor o la falta de fe en el amor se vuelve un tobogán de la Warner

Besos italianos.

Besos matemáticos.

Besos amigables.

Besos dormidos.

Vídeos en las estaciones de gasolina. Tardes de pipas y gominolas en la montaña. Enfrentando a la lluvia. Persecusiones de policías por malasaña. Viajes en tractor.Kilos de más. Cacería de mosquitos amarillos. Fugas mentales a altas horas de la noche y mañanas que no merecen ver el sol. Recorridos por la Castellana a las cuatro de la mañana en pijama.

Huidas. Arranques efusivos cuando los besos cobran más forma. Miedo y rechazo a crecer. Como a los quince. Sensibilidad y raciocinio confundidos en el tope de los dos. Imposible distinguir de dónde viene el qué.

La espera del viernes para poder debrayar y enloquecer. Adultos entre semana. Pubertas por las noches.

¿Hada? ¿Diablilla? ¿Bruja? ¿ángel?

Espera, creo que aqui le llaman amiga.

¡Qué divertido ser una grupy!!

CODEVILA EN CONCIERTO
Reseña para el periódico escolar
de esa escuela con ascensor y profesores de educación física con el pelo hasta la cintura. De niñas que usan faldas intentando que queden exactamente a la altura de las de Mia Colucci ( o como se escriba). La escuela que está en la calle de las ilusiones y los sueños fallidos. ¿si se acuerdan no?

Bueno esta reseña, para ser completamente sincera, tiene que partir de la base de que llegamos media hora tarde al concierto. Podría inventar cómo el guitarrista abrió con un solo impresionante y la vocalista irradiaba energía tan sólo encender las luces. Seguramente a la monja María Angeles es lo que le gustaría escuchar, pero la verdad, llegar tarde fue mucho más interesante. Y no porque quisieramos llegar tarde. Es sólo que una estaba en una cita frustrada, otra en el trabajo y las otras dos, que se supone tendrían que ser las primeras, habían olvidado las pancartas que hicimos durante toda la noche, y tenían que regresar por ellas.

Cinco euros la entrada, bueno no esta tan mal, lo malo era que cada copa te costaba diez. Ni una coca light merecía la pena pagarla. Pero bueno, sí, llegamos tarde. Justo iba terminando una de las únicas cuatro canciones que nos sabíamos. ¡Qué importa! sólo queríamos bailar un poco. Aprovechamos el silencio entre canción y canción para entrar gritando y con las pancartas en alto. Que por cierto a las dos que habían regresado por ellas les dio tanta verguenza que prefirieron esconderse detrás de la que venía del trabajo ( mas arreglada que la vocalista) y la que venía de la cita frustrada ( también más arreglada que la vocalista). El guitarrista-vocalista-compositor y creador del proyecto, un sudamericano ( uff perdon si los uruguayos no se consideran sudacas) . Volteó en seguida cuando escuchó nuestros gritos, bueno, a decir verdad, toda la sala volteó. No estaban muy ambientados. A eso llegamos nosotras, a inyectar un poco de energía.
Bueno a lo que iba, cuando el guitarrista-vocalista-compositor y creador del proyecto ( siento ser tantos adjetivos, pero los uruguayos me tienen obligada a comunicarlos), ¿qué?, Ah si, cuando nos vio; la mirada de pronto canicas de Oliver y Benji cuando meten el gran gol. nosotras gritando y bailando. Lo mejor eran las caras de los integrantes del forum ( incluyendo a la vocalista que estaba un poco demasiado lejos de ser diva, o de sentirse por una noche) . Eso no lo entendí. Vamos chica! para una noche al año que eres la protagonista, vienes y te vistes como cualquier lunes por la mañana y bailas como si fueras en el metro tarareando la canción. Pero vamos a ver ¿es tu concierto o no?
La sala, Taboó, a mi parecer demasiado grande, díficil de llenar para un grupo que va empezando pero las setenta ochenta personas que había lograron entrar en conexión con la banda. Y no es por que sea egolatra, pero la verdad que nosotros influímos un poquito. Mínimo el guitarrista-vocalista-compositor y creador del proyecto, se veía más contento. Tengo que decir, y no me gustaría decirlo, porque ya imagino su cara de satisfacción al leerlo, que se veía guapo, sí, muy guapo, a gusto de una de las que se regresó por la pancarta sólo le faltaban unos conversse, pero la verdad es que yo lo encontré guapo. Un rollo muy jazzero-alternativo-sensible. Qué contento estará al leer esto.
Claro que nuestros gritos, pancartas y emoción tuvieron consecuencias. Independientemente de las caras de asombro, burla o dudas. Suposiciones sobre cuál de nosotras era la novia del guitarrista-vocalista-compositor y creador del proyecto. Un par de preguntas incómodas y hubo hasta quien nos pidió que consiguieramos un autografo. Podíamos leer sus dudas ¿será la hermana? no no seguramente es la novia, ¿novia, el uruguayo? jaja qué va! son unas pobres chavalitas, seguramente sus alumnas, que estarán encantadas, como tantas, con él.
A decir verdad, sea verosímil o no , no eramos ninguana de todas las opciones. Eramos un cuarteto , o duo, devolviendo las risas de las noches de Sala Sol, sólo eso. Un poquillo de agradecimiento y complicidad para volver los días más entretenidos. Amistades nocturnas.

A mi gusto podría haber estado un poquillo mejor sonorisado, pero eso no importó tanto, la gente se prendió, bailó y gritó ¡OTRA! y realmente eso es lo que tiene que pasar en un concierto de verdad. Grupies desesperadas esperándo que salga el artista, gritándo "tío bueno", gente bailando, alguno que se sepa las canciones.. y... ¿qué más puede pedir un grupo que acaba de empezar?

al cruzar

- ¿me quieres?
- sí
Y ella lo abrazó en sollosos de cereza. El índice en su labio, los dedos entonces burbujas de mora.
el cuerpo diluído en pinturas de colores, menos el corazón que se convirtió en un globo latente entre las piernas. las piernas ahora pecositas de colores.
El quiso probar la de uva pero las sirenas le cantaron que el limón.
La saboreó y sus ojos ciruelas sabor girasol. El viento de la noche que se fue llevando sus estrellas y las toronjas de los atardeceres en vitrocerámica.
Se fueron.. gelatina brillante en la obscuridad, círculos concéntricos entre las nubes que acariciaban su olor.

Abajo, en el cruce peatonal sus cuerpos los miraron partir. Él con sus barbas, sus cabellos blancos, y su altura nórdica tomándola de la mano, ella en la silla de ruedas, asiática e ingestual dejó entrever una lágrima morada.

de regreso a Bravo Murillo

A primera hora desperté a mi yo ex-inquilino. Había que volver a aquella gran avenida, por algunos llamada "latinlandia", por otros simplemente Bravo Murillo .Escuchar de nuevo el sonido insesante de los coches, luces de neón y dominicanos cada dos metros. Recojer alguno que otro papel que todavía me llega allí. Esta vez, al salir del metro, el negrito de La Farola, no me reconoció. Serán los razgos endurecidos, pensé, pero eché en falta el "¿Qué tal guapa?" de todas las mañanas. Pasé por la farmacia que me ayudó aquel invierno de gripas, la heladería del verano y la churrería de febrero.

- ¿Es divertida tu vida, Pichona?
- Correr caminos.

Tres pisos andando y todo de regreso a la cabeza, un collage. " Todo se acaba" pensé.
Después, unos minutos de trancisión y... NO.
No todo se acaba. La filosofía que venía rondando mi mente y atrapando las ilusiones, esta siendo asaltada por lejía. A penas unas gotas. Un hecho, pequeño, o asombrosamente sandía... ayer... de regreso un mordisco de la confianza perdida en el ser humano.
La relatividad del amor. El amor. Los tipos de amor. De cómo a veces las alas estan detenidas por hilos invisibles. Que aún se puede admirar. Que la admiración proviene del saber liberar. De la espera inesperada. Saber cuándo es el momento y cuando la distancia se convierte en conflicto. Que el amor, si es verdadero amor, no se acaba, se transforma. Elemento mutante que cada segundo nos sorprende. Que no siempre se sale lastimado... aunque la mayoría de las veces... No, no, no; seguíamos en porqué la lejía puede desenroscar la armadura. Cuando sea tiempo. Unas gotas de lejía en un año nejo, atascado.
Un adiós que sonríe porque se intercambia con un " te extrañé", y así las cosas, girando, en espirales hasta llegar... o no llegar... hasta tocar la puerta después de cincuenta y dos escalones y que no haya nadie... o es sólo que esta cerrada.

un viaje a Nápoles II

El chico de la chaqueta verde- 639223771-----tmmm---tmmm---
Ella- ¿Si?
El chico de la chaqueta verde- mmm... pues... ¿ no me dijiste tu nombre, o sí?
Ella- llamame... "chica". ( una leve sonrisa, o un arqueo de labios)
El chico de la chaqueta verde- ¿chica? para tal caso Stell ¿no?
Ella- es que a mi no me sobra la comida
El chico de la chaqueta verde- ¿tú no vomitas?
Ella- lágrimas

silencio incómodo durante unos segundos

El chico de la chaqueta verde- mi gato esta haciendo cosas extrañas.
Ella- ( con un poco de asco) llego a las once

el chico de la chaqueta verde cuelga nervioso, ¿ o ella cuelga nerviosa? me confundo de personajes.

en el piso.
el gato sube al sofá. Ella-"chica"- intenta despegarse el asco...cenizas... acaricia, más bien, toca, rápidamente su cola y mira el reloj

Ella- sólo quiero ver la tele.
El chico de la chaqueta verde- he bajado la serie entera del chavo del ocho
Ella- genial ( sin sonreír se sienta y su mano va al bolsillo de la chaqueta verde)

setentaicinco minutos con doña Florinda, el profesor Girafales y la Chilindrina. porque ellos dos estaban allí pero no estaban, no sé porque.

en el bolsillo de la chaqueta verde: el chico engancha su meñique con el dedo pequeño de ella, no sabe qué dedo es, ojalá sea el meñique pero todos son pequeños. difícil distinguir. la mira. ella con su pendiente amarillo, una línea rosa.

El chico de la chaqueta verde- chica... no te puedo besar..
Ella- despacio... hay que romper un gran muro

"chica" le besa la nariz y se marcha. desde la puerta:

El chico de la chaqueta verde- te veré en Nápoles
Ella- antes esta el autobús

un viaje a Nápoles

La peruana en el autobús- No lleves esos bolsos. Todos se dan cuenta de lo que llevas, no hay intimidad.
A ella no le importa. Solo lleva 275 páginas de Alessandra Amitrano, dos cajas de paracetamol, una compresa y el bono de bus. Además qué más da que lo miren.

Segunda vez que lo ve. él mirada de muchos días de droga, andar desarmado.
(dios qué guapos son los corazones rotos)
él mirando su bolso y sonriendo. Por primera vez, se acerca.
El chico de la chaqueta verde- Asi que.. ¿Broken Barbie?
Ella- Asi que.. sí.
El chico de la chaqueta verde- y... ¿qué tal?
Ella- creo que estoy enamorada de Stella.
El chico de la chaqueta verde- yo de su padre. ¿De dónde vienes?
Ella- de un incendio.
El chico de la chaqueta verde- yo de un derrumbe. En casa tengo un gato.
Ella pensó que antes odiaba los gatos.... cenizas...
Ella- vamos.
Bajan del autobús. Él con las manos en los bolsillos de la chaqueta. Ella, por probar, mete una de sus manos en un bolsillo de él. El chico de la chaqueta verde sonríe.
En el piso.
El chico de la chaqueta verde- Velvet Underground supongo.
Ella- realmente nunca le puse atención, hasta Stella.
El chico de la chaqueta verde- ¿ entonces?
Ella- pon a Hugh Grant bailando "pop"
El chico de la chaqueta verde- ( sacando el vídeo de Hugh) Hoy no estoy tan drogado.
Ella- ya sé.

Dos horas de Juliette and de licks, cerveza con limón y sangría de cartón.
Él se acerca, le besa la nariz. Ella suavemente le acaricia las orejas.
Se levanta.
Ella- volveré cuando no haya cenizas.
El chico de la chaqueta verde- te esperaré en Napoles.